Hyacinth: Verliebt am See
„Das ist weit hergeholt."
„Es hat schon früher funktioniert."
„Ja, aber sie waren alle anders."
„Nicht wirklich. Es ist einfacher als du denkst. Warte ab und sieh."
Kapitel Eins
Such dir einen schönen, ruhigen Ort, hatte er gesagt. Lass die moderne Welt hinter dir, hatte er gesagt. Du wirst mehr schaffen, hatte er gesagt. Ich kenne den perfekten Ort, hatte der pensionierte Marineoberst Francis Stewart behauptet. Zumindest hatte Alan Stewarts Großvater mit etwas Recht gehabt; es war einer der schönsten und friedlichsten Orte, an denen er je gewesen war.
Schade nur, dass es seiner Produktivität überhaupt nicht half. Mittlerweile lag Alan so weit zurück, dass er seinen eigenen Schatten sehen konnte. Nicht einmal die Puppe in der Mitte des Raumes half. Er verschränkte seine Finger und streckte die Arme aus, wobei das Knacken der Knöchel die Luft erfüllte. Wenn nur auch das Tippen der Finger auf der Tastatur die Luft füllen könnte. Mit Blick auf den Bildschirm schüttelte er den Kopf. Warum war das plötzlich so schwierig? Fast einen Monat lang hatte er in dieser Hütte gehockt und nach seiner Inspiration gesucht. Genau genommen waren es neunundzwanzig Tage, vierzehn Stunden und – er warf einen Blick auf die untere Ecke des Laptop-Bildschirms – zwanzig Minuten, aber wer zählte schon mit.
Er hob die Hände, um sich die Kälte aus den Armen zu reiben, und richtete seine Aufmerksamkeit auf den Kamin und das komplizierte Gebilde aus Holzscheiten und Anzündern, das darauf wartete, angezündet zu werden. Nichts, was Leute, die im Süden aufgewachsen sind, aufzubauen gelernt hatten. Im letzten Monat hatten die Temperaturen alle in dem Glauben gelassen, der Sommer wäre früh nach gekommen. Nicht ein einziges Mal war es ihm in den Sinn gekommen, ein Feuer anzuzünden. Er hatte kaum mehr getan, als den Haufen Holzscheite zu bewundern. Bis jetzt. Heute fragte er sich, ob Mutter Natur wieder einmal ihre Medikamente nicht genommen hatte.
Da nichts anderes funktionierte, schob Alan seinen Stuhl vom kleinen Schreibtisch weg, ging durch den Raum, schüttelte den Kopf über den armen, mit Klebeband an den Stuhl befestigten, und hockte sich vor den alten Steinkamin. Irgendwo musste es Streichhölzer geben. Es dauerte einige Sekunden, bis er begriff, dass die hübsche, dreißig Zentimeter lange, handbemalte Schachtel rechts neben dem geschnitzten Kaminsims die Streichhölzer enthielt, die er brauchte. Es dauerte noch einen Moment, bis er entdeckte, dass die Unterseite der Schachtel die Reibefläche war. Vielleicht würde er dem Hüttenbesitzer eine Feuerzeugpistole kaufen. Nicht so hübsch, aber viel praktischer. Das wusste jeder Mann, der jemals einen Grill angezündet hatte.
Nach nur zwei Versuchen und mit Stolz auf seinen Erfolg als Höhlenmensch hielt er das brennende Streichholz an das zusammengeknüllte Zeitungspapier, das mit dem Anzünder unter den Holzscheiten steckte. Es dauerte nur einen Moment, bis das Papier Feuer fing. Wer sagte, dass zurück zur Natur nicht einfach sei? Eine weitere Sekunde und die Flammen schossen wie ein ausbrechender Vulkan in die Höhe. Vor Überraschung fiel Alan auf seine vier Buchstaben zurück. Na ja, er fiel flach auf seinen Hintern, aber wem würde er das schon erzählen?
Er stand auf und kehrte zu seinem improvisierten Schreibtisch zurück. Vielleicht konnte er etwas arbeiten, sobald er aufgewärmt war. Das Knistern und Knacken des frisch entzündeten Feuers war wie eine hypnotisierende Melodie. Die Wärme erfüllte bereits den Raum und wärmte seine Knochen. Er rieb sich die Hände, legte seine Finger auf die Tasten und war gespannt darauf, die Worte zum Leben zu erwecken.
Leider war das Einzige, was zum Leben erwachte, der Rauch im Kamin. Wie Ranken in einem Horrorfilm füllten graue Wellen den Raum. Was jetzt? Er schob seinen Stuhl zurück, sprang auf die Füße, stürzte durch den Raum und starrte auf den rauchenden Kamin. Er hätte einfach den Thermostat hochdrehen sollen. Er erinnerte sich vage, unter der Küchenspüle einen Feuerlöscher gesehen zu haben, drehte sich in diese Richtung und entdeckte aus dem Augenwinkel einen großen gerahmten Schriftzug, der auffällig auf dem Kaminsims stand. Öffnen Sie die Klappe, bevor Sie ein Feuer anzünden. Natürlich. Aber wer um Himmels willen will seinen Arm in ein loderndes Feuer stecken, um eine Klappe zu öffnen?
Rechts hielt ein Ständer mit eisernen Utensilien ein potenziell hilfreiches Stück. Plötzlich ergab das gebogene Ende eines Schürhakens Sinn. Es hatte nichts damit zu tun, Holzscheite zu schieben und zu bewegen, sondern war für Idioten wie ihn gedacht, die vergaßen, die Klappe zu öffnen. Als er den Metallhebel gefunden und in die entgegengesetzte Position geschoben hatte, hätte er genauso gut an einem nebligen Herbsttag danebenstehen können. Obwohl der Kamin nun den Rauch durch den Schornstein saugte, tat er nichts gegen die Decke aus dicker Luft, die über dem winzigen Wohnzimmer der Hütte schwebte.
Ob es nun eiskalt war oder nicht, er hatte keine Wahl. Er öffnete ein Fenster, dann das andere, und mit wild fuchtelnden Armen riss er die Haustür weit auf. Alles, was jetzt noch fehlte, war, dass irgendein Nachbar die Pension Hart Land anrief und meldete, er hätte den Ort in Brand gesetzt. Er griff nach seinem Notizbuch und der nahegelegenen Zeitschrift und tat sein Bestes, um die Rauchwolke zu verteilen. So konzentriert auf seine Bemühungen, hätte er den großen, beigefarbenen Streifen fast übersehen, der von der Veranda durch die Haustür an seinen Knöcheln vorbei schoss, ihn fast umwarf und den schmalen Flur entlang flitzte. Schnell leckte Panik an seinem rasenden Herzen. Was zum Teufel war das? Er hatte mehr als einen Nachmittag auf der Veranda gesessen und noch nie etwas gesehen, das sich der Hütte näherte. Er hatte ein paar Rehe oben am Hang zwischen den Bäumen entdeckt, aber keines von ihnen war jung gewesen.
Obwohl, wenn er jetzt darüber nachdachte, war der Frühling nicht die Zeit für all die neuen Kreaturen? Könnte es ein Rehkitz gewesen sein, das an ihm vorbeigeflogen war? Würde er nicht albern aussehen, wenn er wegen eines Rehkitzes den Tierschutz riefe? Er schüttelte den Kopf und schloss schnell die Fenster. Es hatte keinen Sinn, einem anderen Tier leichten Zugang zu verschaffen. Auf dem Weg den Flur entlang zögerte er einen Moment bei der Küche, um einen Besen zu holen. Nur für den Fall. Die einzige offene Tür führte in sein Schlafzimmer, ein Raum, der zu klein war, als dass sich etwas darin verstecken könnte. Tatsächlich erwartete er, das verängstigte und nervöse Rehkitz in einer Ecke kauernd vorzufinden. Als der Raum völlig unberührt aussah, bedeutete das eins: Was auch immer hineingekommen war, befand sich unter dem Bett.
Er sog tief Luft ein und erinnerte sich daran, dass dies weder eine Fernsehsendung noch ein Horrorfilm oder gar ein Roman von Stephen King war. Seine Phantasie war wahrscheinlich schlimmer als das, was sich tatsächlich unter dem Bett versteckte. Ohne zu nahe zu stehen, ging er auf alle viere und neigte vorsichtig den Kopf in den dunklen Raum. Seine erste Sorge hätte das rumpelnde Knurren sein sollen, das unter der niedrigen Matratze vibrierte. Er war ziemlich sicher, dass Rehkitze nicht knurrten. Glühende grüne Augen trafen auf seine. Er hatte absolut keine Ahnung, welches Tier grüne Augen hatte und knurrte, aber bis sein Gehirn die knurrenden Zähne registrierte, war er schneller als eine Gewehrkugel auf den Beinen und aus dem Zimmer. Phantasie verdammt nochmal.
Zumindest war er stolz auf sich wegen zwei Dingen. Erstens, nicht zu Tode gebissen worden zu sein. Und zweitens, genug bei Verstand geblieben zu sein, um die Tür hinter sich zu schließen. Während er nach seinem Telefon irgendwo auf der Tischplatte suchte, ging sein Verstand eine Liste der wahrscheinlichsten wütenden Kreaturen durch, die in den nahen Wäldern umherstreifen könnten. Berglöwe – okay, vielleicht ein Luchs – sprang immer wieder an die Spitze der Liste. Mit keinem davon konnte er sich Fiona Hart oder George, den Hausmeister, im Ringkampf vorstellen. Ob es ihm gefiel oder nicht, er brauchte ernsthafte Hilfe.
„Es hat schon früher funktioniert."
„Ja, aber sie waren alle anders."
„Nicht wirklich. Es ist einfacher als du denkst. Warte ab und sieh."
Kapitel Eins
Such dir einen schönen, ruhigen Ort, hatte er gesagt. Lass die moderne Welt hinter dir, hatte er gesagt. Du wirst mehr schaffen, hatte er gesagt. Ich kenne den perfekten Ort, hatte der pensionierte Marineoberst Francis Stewart behauptet. Zumindest hatte Alan Stewarts Großvater mit etwas Recht gehabt; es war einer der schönsten und friedlichsten Orte, an denen er je gewesen war.
Schade nur, dass es seiner Produktivität überhaupt nicht half. Mittlerweile lag Alan so weit zurück, dass er seinen eigenen Schatten sehen konnte. Nicht einmal die Puppe in der Mitte des Raumes half. Er verschränkte seine Finger und streckte die Arme aus, wobei das Knacken der Knöchel die Luft erfüllte. Wenn nur auch das Tippen der Finger auf der Tastatur die Luft füllen könnte. Mit Blick auf den Bildschirm schüttelte er den Kopf. Warum war das plötzlich so schwierig? Fast einen Monat lang hatte er in dieser Hütte gehockt und nach seiner Inspiration gesucht. Genau genommen waren es neunundzwanzig Tage, vierzehn Stunden und – er warf einen Blick auf die untere Ecke des Laptop-Bildschirms – zwanzig Minuten, aber wer zählte schon mit.
Er hob die Hände, um sich die Kälte aus den Armen zu reiben, und richtete seine Aufmerksamkeit auf den Kamin und das komplizierte Gebilde aus Holzscheiten und Anzündern, das darauf wartete, angezündet zu werden. Nichts, was Leute, die im Süden aufgewachsen sind, aufzubauen gelernt hatten. Im letzten Monat hatten die Temperaturen alle in dem Glauben gelassen, der Sommer wäre früh nach gekommen. Nicht ein einziges Mal war es ihm in den Sinn gekommen, ein Feuer anzuzünden. Er hatte kaum mehr getan, als den Haufen Holzscheite zu bewundern. Bis jetzt. Heute fragte er sich, ob Mutter Natur wieder einmal ihre Medikamente nicht genommen hatte.
Da nichts anderes funktionierte, schob Alan seinen Stuhl vom kleinen Schreibtisch weg, ging durch den Raum, schüttelte den Kopf über den armen, mit Klebeband an den Stuhl befestigten, und hockte sich vor den alten Steinkamin. Irgendwo musste es Streichhölzer geben. Es dauerte einige Sekunden, bis er begriff, dass die hübsche, dreißig Zentimeter lange, handbemalte Schachtel rechts neben dem geschnitzten Kaminsims die Streichhölzer enthielt, die er brauchte. Es dauerte noch einen Moment, bis er entdeckte, dass die Unterseite der Schachtel die Reibefläche war. Vielleicht würde er dem Hüttenbesitzer eine Feuerzeugpistole kaufen. Nicht so hübsch, aber viel praktischer. Das wusste jeder Mann, der jemals einen Grill angezündet hatte.
Nach nur zwei Versuchen und mit Stolz auf seinen Erfolg als Höhlenmensch hielt er das brennende Streichholz an das zusammengeknüllte Zeitungspapier, das mit dem Anzünder unter den Holzscheiten steckte. Es dauerte nur einen Moment, bis das Papier Feuer fing. Wer sagte, dass zurück zur Natur nicht einfach sei? Eine weitere Sekunde und die Flammen schossen wie ein ausbrechender Vulkan in die Höhe. Vor Überraschung fiel Alan auf seine vier Buchstaben zurück. Na ja, er fiel flach auf seinen Hintern, aber wem würde er das schon erzählen?
Er stand auf und kehrte zu seinem improvisierten Schreibtisch zurück. Vielleicht konnte er etwas arbeiten, sobald er aufgewärmt war. Das Knistern und Knacken des frisch entzündeten Feuers war wie eine hypnotisierende Melodie. Die Wärme erfüllte bereits den Raum und wärmte seine Knochen. Er rieb sich die Hände, legte seine Finger auf die Tasten und war gespannt darauf, die Worte zum Leben zu erwecken.
Leider war das Einzige, was zum Leben erwachte, der Rauch im Kamin. Wie Ranken in einem Horrorfilm füllten graue Wellen den Raum. Was jetzt? Er schob seinen Stuhl zurück, sprang auf die Füße, stürzte durch den Raum und starrte auf den rauchenden Kamin. Er hätte einfach den Thermostat hochdrehen sollen. Er erinnerte sich vage, unter der Küchenspüle einen Feuerlöscher gesehen zu haben, drehte sich in diese Richtung und entdeckte aus dem Augenwinkel einen großen gerahmten Schriftzug, der auffällig auf dem Kaminsims stand. Öffnen Sie die Klappe, bevor Sie ein Feuer anzünden. Natürlich. Aber wer um Himmels willen will seinen Arm in ein loderndes Feuer stecken, um eine Klappe zu öffnen?
Rechts hielt ein Ständer mit eisernen Utensilien ein potenziell hilfreiches Stück. Plötzlich ergab das gebogene Ende eines Schürhakens Sinn. Es hatte nichts damit zu tun, Holzscheite zu schieben und zu bewegen, sondern war für Idioten wie ihn gedacht, die vergaßen, die Klappe zu öffnen. Als er den Metallhebel gefunden und in die entgegengesetzte Position geschoben hatte, hätte er genauso gut an einem nebligen Herbsttag danebenstehen können. Obwohl der Kamin nun den Rauch durch den Schornstein saugte, tat er nichts gegen die Decke aus dicker Luft, die über dem winzigen Wohnzimmer der Hütte schwebte.
Ob es nun eiskalt war oder nicht, er hatte keine Wahl. Er öffnete ein Fenster, dann das andere, und mit wild fuchtelnden Armen riss er die Haustür weit auf. Alles, was jetzt noch fehlte, war, dass irgendein Nachbar die Pension Hart Land anrief und meldete, er hätte den Ort in Brand gesetzt. Er griff nach seinem Notizbuch und der nahegelegenen Zeitschrift und tat sein Bestes, um die Rauchwolke zu verteilen. So konzentriert auf seine Bemühungen, hätte er den großen, beigefarbenen Streifen fast übersehen, der von der Veranda durch die Haustür an seinen Knöcheln vorbei schoss, ihn fast umwarf und den schmalen Flur entlang flitzte. Schnell leckte Panik an seinem rasenden Herzen. Was zum Teufel war das? Er hatte mehr als einen Nachmittag auf der Veranda gesessen und noch nie etwas gesehen, das sich der Hütte näherte. Er hatte ein paar Rehe oben am Hang zwischen den Bäumen entdeckt, aber keines von ihnen war jung gewesen.
Obwohl, wenn er jetzt darüber nachdachte, war der Frühling nicht die Zeit für all die neuen Kreaturen? Könnte es ein Rehkitz gewesen sein, das an ihm vorbeigeflogen war? Würde er nicht albern aussehen, wenn er wegen eines Rehkitzes den Tierschutz riefe? Er schüttelte den Kopf und schloss schnell die Fenster. Es hatte keinen Sinn, einem anderen Tier leichten Zugang zu verschaffen. Auf dem Weg den Flur entlang zögerte er einen Moment bei der Küche, um einen Besen zu holen. Nur für den Fall. Die einzige offene Tür führte in sein Schlafzimmer, ein Raum, der zu klein war, als dass sich etwas darin verstecken könnte. Tatsächlich erwartete er, das verängstigte und nervöse Rehkitz in einer Ecke kauernd vorzufinden. Als der Raum völlig unberührt aussah, bedeutete das eins: Was auch immer hineingekommen war, befand sich unter dem Bett.
Er sog tief Luft ein und erinnerte sich daran, dass dies weder eine Fernsehsendung noch ein Horrorfilm oder gar ein Roman von Stephen King war. Seine Phantasie war wahrscheinlich schlimmer als das, was sich tatsächlich unter dem Bett versteckte. Ohne zu nahe zu stehen, ging er auf alle viere und neigte vorsichtig den Kopf in den dunklen Raum. Seine erste Sorge hätte das rumpelnde Knurren sein sollen, das unter der niedrigen Matratze vibrierte. Er war ziemlich sicher, dass Rehkitze nicht knurrten. Glühende grüne Augen trafen auf seine. Er hatte absolut keine Ahnung, welches Tier grüne Augen hatte und knurrte, aber bis sein Gehirn die knurrenden Zähne registrierte, war er schneller als eine Gewehrkugel auf den Beinen und aus dem Zimmer. Phantasie verdammt nochmal.
Zumindest war er stolz auf sich wegen zwei Dingen. Erstens, nicht zu Tode gebissen worden zu sein. Und zweitens, genug bei Verstand geblieben zu sein, um die Tür hinter sich zu schließen. Während er nach seinem Telefon irgendwo auf der Tischplatte suchte, ging sein Verstand eine Liste der wahrscheinlichsten wütenden Kreaturen durch, die in den nahen Wäldern umherstreifen könnten. Berglöwe – okay, vielleicht ein Luchs – sprang immer wieder an die Spitze der Liste. Mit keinem davon konnte er sich Fiona Hart oder George, den Hausmeister, im Ringkampf vorstellen. Ob es ihm gefiel oder nicht, er brauchte ernsthafte Hilfe.
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