Rose: Sommerzauber am See

 
     „Nicht jeder Fisch beißt an."

     „Kommt auf den Köder an. Das kriegen wir hin."

     „So sagst du. Was, wenn ihnen der Köder nicht gefällt?"

     „Das werden sie. Du wirst schon sehen. Mit Haut und Haaren werden sie anbeißen."


   Kapitel Eins


    „Pass auf, wo du hintrittst." Die Stimme des werkzeugbeladenen Mannes mit gelbem Schutzhelm hallte laut durch den kleinen Arbeitsbereich. Der Mann hatte nicht einmal aufgeblickt, aber Rose Prestons Füße anstarrend, schüttelte er den Kopf. Nur ein Bauarbeiter konnte einen fünf Zentimeter hohen Keilabsatz mit der gleichen Verachtung betrachten wie einen zwölf Zentimeter hohen Stiletto.

     „Danke", antwortete sie ruhig. Was sie eigentlich sagen wollte, war Ich stelle meine vorsichtigen Schritte in Absätzen gegen dein Gestampfe in Stahlkappenstiefeln jederzeit zur Wette. Durch eine Baustelle zu laufen war nichts im Vergleich dazu, nachts in Flipflops durch den Wald zu rennen, mit nur dem Mond als Wegweiser. Für einen kurzen Moment erlaubte sie sich den Luxus, in Gedanken zu den jugendlichen Tagen der Sommertage am See zurückzukehren. Im nächsten Augenblick blickte sie auf ihre Armbanduhr und seufzte. Wenn alles gut liefe, wäre sie in etwas mehr als einer Stunde auf dem Weg dorthin.

    Nicht wirklich ein Urlaub, aber selbst am See zu arbeiten war eine Freude. Das unangenehme Bild einer Reihe frisch gefangener Fische blitzte in ihrem Kopf auf. Zumindest hoffte sie das. Mit dem Tablet in der Hand und zufrieden mit dem Fortschritt der kleinen Ausstellung ging sie direkt zum Konferenzraum.

    Auf halbem Weg durch den Hauptflur schloss Sarah, die beste rechte Hand, die eine Frau sich wünschen konnte, mit einem farbkodierten Ordner an die Brust gepresst zu ihr auf. „Jim hat eine SMS geschickt, dass er im Stau wegen eines Unfalls mit sechs Autos auf der I-93 feststeckt. Ich hab ihm gesagt, er soll sich keine Sorgen machen, wir kriegen das hin."

    Ohne langsamer zu werden, warf Rose einen Seitenblick in Sarahs Richtung. Sie würde sich bei diesem Kommentar viel wohler fühlen, wenn sie nicht die nächsten zwei Wochen mit... Anglern verbringen müsste.

    Sarah erreichte zuerst die Doppeltüren und stieß sie auf, trat beiseite, damit Rose eintreten und am gewaltigen Tisch Platz nehmen konnte, der bereits mit Stapeln von Akten und Fotos bedeckt war. „Hast du den Zustandsbericht bekommen?"

     „Ja, hab ich. Sieht gut aus." Sie nickte, während sie die auf dem Tisch ausgebreiteten Fotos studierte und das neue Layout im Kopf durchging. Sie hatten viel Arbeit vor sich, und sie hatte heute Morgen erst eine Tasse Kaffee getrunken. Ihren Nacken von links nach rechts streckend, entdeckte sie die brühende Kaffeekanne und ging hinüber. „Alle Arbeiten scheinen hier zu sein."

    „Ja. Ich habe gestern einen Rundgang gemacht und es bestätigt." Sarah blätterte durch Papiere im Ordner, zog eines heraus und legte es auf den Tisch. Beide nutzten Technologie und Elektronik, aber wie Rose war Sarah eine taktile Person, und wenn der Himmel bewahre die Cyberwelt jemals zusammenbrechen würde, hätten sie und Sarah immer noch alles Nötige zur Hand.

    Bei dieser albernen Vorstellung beruhigt, drehte sich Rose um und stellte eine Tasse vor Sarah ab, dann nahm sie das Papier in eine Hand und ging zurück zur Kaffeestation. „Das ist vielleicht das erste Mal, dass der Zoll nicht mindestens eine Sache gefunden hat, die mir Sodbrennen bereitet." Als sie sich umdrehte, stellte sie den Zucker vor ihre Assistenzkuratorin.

    „Danke." Sarah riss das Päckchen auf und schüttete es in ihre Tasse. Als sie es eingerührt hatte, hatte Rose auch den Sahnebecher neben sie gestellt.

     Die Bildunterschriften für die Ausstellungspublikationen waren der nächste Punkt auf der Liste. „Es liegt an dir, bei den Druckern nachzufassen. Ich werde etwas Internetzugang haben-"

    „Ich bleibe dran." Sarah nahm einen Schluck von ihrem Kaffee.

    Der einzige Grund, warum der Gedanke, für zwei Wochen vor einer neuen, wenn auch kleinen Ausstellung wegzugehen, Rose nicht in Panik versetzte, lag allein daran, wie nahtlos Sarah mit ihr Schritt hielt. Von den Fotoentscheidungen gingen sie zu öffentlichen Anfragen über, dann zu den Urheberrechten für die Musik, dann zu Düften für ein sinnliches Erlebnis, nur um die Idee aus mehreren Gründen zu verwerfen.

    Als das Telefon vom Konservator des Leihmuseums klingelte, nahm Sarah das Gespräch entgegen, und die Leichtigkeit, mit der sie die Unterhaltung führte, gab Rose eine Sorge weniger. Alles würde gut gehen.

     Eine kurze Unterbrechung folgte wegen der Ausstellungsstützen mit dem Designer, und als es Mittagszeit wurde, hatten sie über Marketingmaterialien, die Medienvorschau gesprochen und persönlich den Ausstellungslagerbereich überprüft. Ihr Magen knurrte, und sie wusste, dass eine weitere Tasse Java nicht das war, was ihr Körper brauchte.

    Das Festnetztelefon klingelte, und Sarah war die Erste, die den Hörer erreichte.

     „Guten Morgen, Sir." Ihr Gesicht hellte sich auf. „Ja, Sir. Auch gut, Ihre Stimme zu hören."

     Rose musste nicht mehr hören, um zu wissen, wer am anderen Ende der Leitung war. Sie fragte sich, warum ihr Großvater nicht ihr Handy versucht hatte, schaute auf ihr Telefon und sah zwei verpasste Anrufe. Sie hatte es auf lautlos ohne Vibration gestellt, um schnell durch die heutigen Tagesordnungspunkte zu kommen. Der Ausstellungsdesigner marschierte in ihre Richtung und trug zwei unterschiedlich große weiße Tafeln. Mit einem tiefen Seufzer formte sie mit den Lippen zu Sarah ‚Sag ihm, ich rufe zurück, wenn ich unterwegs bin' und wandte sich der Frage zu, wie stark die Umstellung von einem Meter auf zwei Meter Ausstellungstafeln das ursprüngliche Design beeinflussen würde. Plötzlich sah jede Zeit mit Fischen und Anglern wirklich gut für sie aus.

                                                                                     * * * *
      Sich aufrichtend, streckte Logan Buchanan seine Schultern und rollte seinen Kopf nach links und dann nach rechts. Es war eine Ewigkeit her, seit er mit der Mannschaft einen Zaun abgeritten und noch länger, seit er Reparaturen durchgeführt hatte. Vor Sonnenaufgang aufzustehen und ein Pferd zu satteln, war der einfache Teil dieses Tages gewesen. Einst hatte er mehr Stunden im Sattel als an der Tastatur verbracht. Solange er sich erinnern konnte, war das Arbeiten neben seinem Vater für ihn und seine Geschwister so alltäglich wie Samstagmorgen-Cartoons für den Rest der Welt.

     „Ich weiß ja nicht, wie's dir geht, aber ich bin bereit für einen Snack." Für Hank bedeutete Snack im Cowboy-Code könnte eine Kuh verspeisen.

    „Denke ich auch gerade." Es waren Stunden seit dem großen Frühstück vergangen, das Maggie für alle gemacht hatte, und sein Magen begann zu protestieren.

    „Hätte nicht gedacht, dass wir so viel schaffen würden." Der junge Cowboy zog seine Handschuhe aus und steckte sie in seine Gesäßtasche. Er mochte einer der jüngsten Helfer auf der Ranch sein, aber er hatte die Diplomatie von jemandem, der älter und weiser war. Er hätte auch einfach sagen können, dass er erwartet hatte, dass die Arbeit mit einem Schreibtischtrottel wie Logan sie verlangsamen würde.

    Logan lachte. „Ich schätze, es ist wie Fahrradfahren. Manche Dinge vergisst man nicht."

  „Schätze schon." Der Junge überprüfte sein Handy, schob es in seine andere Tasche und griff dann in seine Satteltasche nach einer Wasserflasche, während sein Blick die Ferne nach Anzeichen für das Mittagessen absuchte.

    Logan machte ihm keinen Vorwurf. Sie hatten einen harten Morgen Arbeit hinter sich, und er könnte selbst leicht einen Snack mit auf einer Seite Rindfleisch haben.

    „Wie hältst du durch?", fragte der junge Cowboy. „Ich meine, richtige Arbeit kann hart für einen Kerl sein."

     So viel zur jugendlichen Diplomatie. Schließlich war er nicht so alt. Abgesehen von einer kleinen Steifheit in Muskeln, die seit dem letzten Mal, als er beim Viehtrieb oder bei den Zäunen geholfen hatte, nicht mehr benutzt worden waren, tat es gut, vom Büro und seinem Computer wegzukommen. Nicht dass er nicht alle elektronischen Dinge liebte, aber frische Luft und die Arbeit auf dem Land lagen ihm im Blut genauso wie der Telekom-Korridor. Wenn er zwischen den beiden wählen müsste, wäre es, als würde man fragen, welches Bein er abschneiden würde.

   Die beiden Ranchhelfer, die die Zaunlinie auf der anderen Seite der Nordweide bearbeitet hatten, kamen in einem Vierradfahrzeug angefahren. Er war sich nicht sicher, wer jünger war, die beiden Helfer oder seine Lieblingsstiefel. Kein Wunder, dass der junge Cowboy ihn wie einen alten Mann behandelte.

    „Hank hat angerufen. Er bringt das Mittagessen."

    In der Ferne wirbelte der Staub auf. Der Ranch-Suburban kam zum Stehen, und Hank, der leitende Vorarbeiter, der seit Logans Zeiten auf der Ranch war, als er groß genug war, um sein eigenes Pferd zu besteigen, stieg aus und kam herüber. Sein Gang war der eines Mannes, der mehr Zeit auf einem Pferd als hinter dem Steuer eines Kraftfahrzeugs verbracht hatte. „Maggie hat ihren Pfirsichkuchen zum Nachtisch gemacht."

    Pfeifen, Jubelrufe und breites Grinsen brachen aus. Logan musste zugeben, die Frau machte einen höllisch guten Kuchen. Mit offener Heckklappe und heruntergelassener Ladeklappe bot der Kofferraum des Suburbans ein Buffet, das eines Königs oder eines hart arbeitenden Cowboys würdig war.

    „Ich höre, du fährst in den Norden?", fragte Hank, während er seinen eigenen Teller füllte.

     „Ja. Mein Opa und ich helfen einem seiner Kumpel bei seinem ersten Angelturnier."

     Hank schüttelte den Kopf. „Ich kann einen Nachmittag am Bach verstehen, aber ich will meinen Fang essen, nicht wiegen."

    Lustig, wie er genauso gefühlt hatte, bis er sein erstes Turnier mit seinem Großvater gemacht hatte.

    „Junge, was machst du da?", runzelte Hank die Stirn zum jungen Cowboy.

     Einen Keks in einer Hand, kauend, spielte der Junge mit der anderen Hand ein Spiel auf seinem Handy. „Köder und Fisch."

     Hanks Augenbraue wanderte hoch auf seine Stirn. „Was?"

    „Es ist ein Spiel", antwortete einer der Helfer. „Jeder spielt es. Es ist größer als Angry Birds."

     „Angry was?" Dieses Mal zogen sich Hanks Augenbrauen vor Verwirrung zusammen. Der arme Kerl hatte keine Chance.

   Plötzlich fühlte sich Logan viel jünger. Obwohl er zugeben musste, dass es nicht oft vorkam, dass ein Cowboy seine Mittagspause nutzte, um Spiele auf seinem Handy zu spielen. Immerhin hatte der Junge einen guten Geschmack.

    Hanks Kopf schnappte zu Logan herum. „Und worüber grinst du?"

    „Ich?" Er unterdrückte ein Lächeln. „Nichts."

     „Gott...", begann der junge Cowboy und runzelte die Stirn auf sein Handy.

     „Du solltest besser nicht daran denken, den Namen des Herrn zu missbrauchen", schnappte Hank.

     „Ich komme nicht über Level fünf hinaus. Ich bin schon ewig dabei. Falle immer aus dem Kanu."

   „Lass mich sehen, was du machst." Logan lehnte sich zur Seite, um einen besseren Blick auf den Bildschirm des Jungen zu haben.

     „Du spielst das?", fragte der junge Cowboy.

    „Ein bisschen." Er zuckte mit den Schultern. „Geh nicht so schnell. Das ist der Fehler, den alle machen. Hier geht's nicht um Geschwindigkeit, sondern um Ausdauer. Und verschwende nicht deinen Köder."

     Der junge Cowboy runzelte die Stirn und schob sich den letzten Brocken Keks in den Mund, benutzte dann beide Hände, um das Spiel anzugehen. Fünf Minuten später warf der Junge seine Arme in die Luft und sprang auf die Füße. „Level sechs, ich komme!"

    „Ja, nun." Hank erhob sich. „Level sechs muss warten, bis du diese Zaunlinie fertig hast."

    „Jawohl, Sir." Ohne zu zögern, schob der junge Cowboy das Telefon in seine Tasche, setzte seinen Hut auf den Kopf, und genau so wich der eifrige Spieler einem hart arbeitenden Cowboy.

    Es gab etwas zu sagen für das Langsamerwerden. Sein Großvater hatte wahrscheinlich recht. Ein bisschen Zeit im Norden würde wirklich gut für ihn sein. Ein paar hundert Angler beiseite, nur er, sein Opa und die Fische. Was könnte ein Mann mehr verlangen?

                                                                               * * * *

     An manchen Tagen hatte die Idee, zu Pferden als Transportmittel zurückzukehren, einen enormen Reiz für Rose. Selbst wenn die schönen Tiere nicht mit hundert Kilometern pro Stunde reisen konnten, ein gutes Pferd könnte sie wahrscheinlich in weniger Zeit hinüberbringen als ein schnelles Auto, das im Berufsverkehr feststeckte. Was eine ganz andere Frage aufwarf: Warum nannten sie es immer noch Stoßzeit, wenn die Geschäftspendlerzeit mehr wie Stoß-vier-Stunden geworden war. Zu Zeiten wie freitags und an Feiertagswochenenden - oder wie heute, wenn es einen Unfall gab - war Stoß-halber-Tag angemessener. Es hatte den Großteil dessen, was eigentlich eine fast dreistündige Fahrt zum See hätte sein sollen, gedauert, nur um aus der Gegend herauszukommen.

     Jetzt war sie von der Hauptstraße abgebogen und auf den Landstraßen, die sie nach Windrake bringen würden. Schon sank ihr Blutdruck, und sie konnte spüren, wie die Spannung, die sich in ihren Schultern festgesetzt hatte, nachließ. So viele Grüntöne hingen über der Fahrt; sie liebte Mutter Naturs Baldachin. So sollte Reisen sein. Nicht einmal eine holprige Fahrt in einer hundertjährigen Kutsche hätte es versaut - oder das Klingeln ihres Handys. Sie drückte auf „Anruf annehmen" an ihrem Lenkrad und lächelte, als der Name des Generals auf ihrem Armaturenbrett erschien. „Ich bin fast da."

     „Und guten Tag auch dir. Das Mindeste, was du tun kannst, ist zu warten, bis ich die Frage stelle, bevor du antwortest."

    „Und warum sollte ich das wollen, wenn ich die Frage bereits kenne? Auf den Punkt zu kommen spart Zeit."

    „Junge Dame, das ist nicht New York. Das Leben am Berg dreht sich nicht ums Zeitsparen."

    War das nicht die Wahrheit. Sie saugte einen langen, tiefen Atemzug frischer Bergluft ein. „Ja, Sir."

    „Also." Sie konnte hören, wie seine Hände enthusiastisch zusammenklatschten.

    Zweifellos hatte er seinen Laptop benutzt, um sie anzurufen. Seit seinem Klassentreffen im letzten Jahr war der alte Kerl praktisch süchtig nach seinem Computer geworden. Wenige Dinge im Leben waren so unterhaltsam wie ihn dabei zu ertappen, wie er mit einem anderen alten Militärmann Bildschirmzeit verbrachte und die Streiche ihrer Collegezeit wieder erlebte. Zähe alte Hunde.

    „Ich weiß, wie schwer es für dich ist, die Kontrolle abzugeben", sagte der General.

    Der Topf, der den Kessel schwarz nennt. „Ich mag Ordnung. Da ist ein Unterschied."

    "Ja, den gibt es." Sie konnte sein Lächeln hören.

    Von allen Enkelkindern war sie die militärischste in ihrer Gründlichkeit. Wäre nicht das Erfordernis, vor der Sonne aufzustehen und die scheußlichsten Khakitöne zu tragen, hätte sie vielleicht eine militärische Karriere in Betracht gezogen. Andererseits gäbe es keine Möglichkeit, dass sie diejenige wäre, die in ihrem Alter Befehle erteilen würde, wenn sie es getan hätte.

    „Wie ich sagte", fuhr ihr Großvater fort, „ich erwarte, dass du es für mindestens ein paar Tage ruhig angehst. Entspann dich. Frische deine Kartenspielfähigkeiten auf."

    Bei dem letzten musste sie fast lachen. Da gab es nichts aufzufrischen. Sie konnte die Konkurrenz beim Kartenspiel schon lange vor der High School vernichten. Diese Gründlichkeit erlaubte eine fast computerähnliche Erfassung der gespielten Karten. Sie brauchte nicht einmal ein farbcodiertes System, um den Überblick zu behalten. „Mach dir keine Sorgen um meine Fähigkeiten."

   „Nein. Ich vermute nicht." Er kicherte. Dieser Klang war Musik in ihren Ohren. Der mürrische alte Mann würde sein weiches Herz immer hinter seiner rauen Marine-Fassade verstecken. Wann immer die Schilde für eine seiner Enkelinnen fielen, war es immer etwas ganz Besonderes. Sie war keine Ausnahme. „Ich dachte auch, es wäre eine gute Zeit für dich, ein bisschen mehr über-"

    Nein, sag es nicht.

    „Angeln zu lernen."

   Er hatte es gesagt. Im reifen Alter von sechs Jahren war sie überredet worden, „etwas Spaßiges" mit ihrem Großvater zu machen. Glitschige, schleimige, zappelnde, bald-tote Fische zu fangen und zu handhaben war nicht spaßig gewesen. Und sie war seitdem nicht mehr überredet, gezwungen oder überzeugt worden, es noch einmal zu versuchen.

    „Wir werden sehen." Diese Antwort hatte bei ihrem Großvater etwa so gut funktioniert wie bei einem Sechsjährigen, wenn ihre Eltern eigentlich nicht-wahrscheinlich-in-meinem-Leben sagten, aber es war sicherer, als sich direkt auf die Hinterbeine zu stellen.

    „Ich habe dir eine Angelrute gekauft. Sie ist rosa."

    „General", sie unterdrückte ein Lachen, „das ist seit ich sieben war nicht mehr meine Lieblingsfarbe."

    „Hm. Lila?"

   „Das ist Poppy." Oder vielleicht war es Callie. „Unabhängig davon spielt es keine Rolle, ob sie aus 14-karätigem Gold ist. Ich kann eine erfolgreiche Kunstwelt-Spendenaktion durchführen, ohne malen zu lernen. Ich bin sicher, eine Auktion bei einem Angelturnier wird auf die gleiche Weise funktionieren."

   „Wir werden sehen."

  Zwei Worte, die sie zusammenzucken ließen. Wenn sie von einem pensionierten US Marine Corps General geäußert wurden, hatten die Worte eine völlig andere Bedeutung als wenn sie von jungen Eltern geäußert wurden. Schon überlegte sie, welches Outfit sie mitgebracht hatte, das zu einer rosa Angelrute passen würde